Lo dijo Neruda, cómo no lo iba a decir yo, si hoy me siento con la soga al cuello, con ganas de tomar tantas decisiones, pero de ninguna completamente segura. Me veo aferrada a algo que no me hace bien, que me deja un sabor amargo, pero que a la vez amo. Ni siquira lo puedo explicar, creo que nunca he podido explicar nada, ni cuando me río, ni cuando lloro, son sólo sentimientos absurdos que se expresan por mis poros, sin siquiera permitirme pensar si los siento o no, es rabia, no sé, es pena, no sé, es cansancio, no lo sé, pero veo como la luz se empieza a extingir completamente, no hay nada que la pueda revivir, porque lo que la apaga no se puede cambiar, que iluso de mi parte haber pensado en algún momento que mi vida iría mejor en algún momento, si sabía que estan todas las cartas en la mesa para sentirme así, 10 años comparado con esto no son nada, me siento super insignificante, no quiero estar dispuesta a eso, pero a veces los sentimientos son más fuertes que lo que uno quiere. jamás seré importante, jamás seré siquiera un mínimo de prioridad, eso me mata el alma. Cómo se pueden explicar tantas cosas en palabras, si ni el pensamiento las puede explicar, si ni yo las puedo explicar. Una ve más sufriendo por estas cosas ilusas que dicen llamarse amor. mor a qué? si a estas alturas ni amor propio queda, todo me da para pensar, nada me lo puede sacar de ensima, estoy aferrada a algo que no me pertenece, que quizás nunca me perteneció, y es lo que más me duele, que justamente jamás me pertenecerá. Y la pregunta vuelve a ser la misma. Qué hago metida en esto?, porque no simplemente pasó por alto en mi vida si ahora me duele tanto. Qué tengo que hacer? hacer como que no me importa, que no me influye, que va a cambir algún día? en qué mundo pretendo vivir, por qué no aprendí ya una vez, que el amor es algo estúpido. Qué saco con entregar tanto si a la de soñar un poco más, resulto ser yo la estúpida. Todo se vuelve obscuro de nuevo, todo es amargo, como vinagre y rosas como vinos y rosas, como cualquier cosa. Como lo haya escrito cualquier poeta. en fin, una vez más me siento estúpida, una vez más, soy yo la que quiere más...
Fin
(C.M)
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